La contre-heure

ça n'arrêtait jamais de toute façon, ça bavardait, il n'écoutait plus. Il en était à ce moment de la journée que les Italiens du Sud appellent la controra, la contre-heure, l'heure du suspens, de la cessation, l'heure du retrait, mais en Italie cette heure engourdit au plein midi, sous le soleil hostile devenu point blanc, heure zoroastrienne où l'ombre est la plus courte, où il faut trouver sa fissure de roche dans la terre qui fond.

 

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En se baladant presque quotidiennement à la FNAC ou au Furet du Nord, il confirmait ses doutes: en France, ce sont les femmes qui écrivent pour l'essentiel, et qui lisent.

 

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_ Tu sais que je suis lorraine, je les reconnais les hommes de l'Est, ils n'ont pas les mêmes yeux que vous, les gens du Nord. Vous, vous êtes des Vikings, vous n'êtes pas vraiment français, on le sent bien qu'on n'est pas en France quand on arrive à Lille, Lille ce n'est pas une ville française...

 

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La grande fatigue de l'éternel retour du Même, il croyait dominer, et c'était elle qui décidait, comme toujours, et la petite rousse le voulait, Mathilde ("Ah! Mathilde, enchanté"), ça se voyait dans son œil, elle l'avait mauvais, combien de fois avait-il dû subir cette faim des femmes, leur faim fatale, une faim élémentaire bien plus dure que celle des hommes, une faim océanique, usante, la faim de l'eau pour la falaise, du sel pour le sable, combien de fois avait-il dû s'y couler transi de peur comme ces bêtes qui prennent la forme de la gueule du prédateur au moment de la dévoration, combien de fois était-il tombé dans cette gueule ouverte moussue?