Les Faucheurs sont les Anges - extraits

La pluie, c'est la poisse. Il serait plus logique que la pluie existe pour nettoyer les impuretés du monde. Une purification pareil au saint déluge, qui viendrait balayer les morts et donnerait naissance à des pissenlits et des papillons partout à la surface dévastée de la planète. Mais ça ne marche pas comme ça. Non, la pluie se contente de tout rendre froid et humide et de vous faire frissonner dans le cou et, après, quand le soleil émerge de derrière les nuages, il y a simplement plus de boue et de pourriture qu'avant, et la puanteur s'élève comme un gaz de la terre et des pierres.

Il compte désormais pour elle, ce souvenir; aux heures sombres, elle peut l'exhumer et le scruter comme une boule de cristal qui ne révélerait pas de présages, mais des réminiscences. Elle le tient dans sa main comme une coccinelle emprisonnée et songe: j'en ai vu, des endroits, j'ai pris part à de sacrés moments de gloire pendant mes errances entre terre et paradis. Et si j'ai pas vu tout ce qu'il y a à voir, c'est pas faute d'avoir essayé.
La vraie mort, c'est être aveugle.

« Les miracles, ça t'intéresse peut-être pas. Mais même quand on les mérite pas, faut savoir les apprécier. On doit tous admirer la beauté du monde, même quand on est méchant. Surtout quand on est méchant. »

Elle sait où est sa place : avec les cannibales et les fous, les mangeurs de chair et ceux qui arpentent les terres dévastées, les abominations. Elle a fait des choses qui la marquent à jamais - aussi bien qu'un fer rouge sur le front - et qu'il serait vain de chercher à nier. Ce serait faire preuve de vanité.